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Poemas del exilio II

E. Murray
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DREAM-COME-TRUE
La poesía está bien para después de los cuarenta
decía él mientras
comía un sandwich
tomando vino de las costas del lago.
Ella lo miraba desde
el otro lado de la mesa. Era hermosa. Mi hermana.
Y cinco o seis de mis mejores amigos, en una
mesa grande. Todos estaban ahí
/ mi fiesta.
Al aire libre
bajo el gran cerezo con vista al valle
flores silvestres.
Mientras seguía hablando de literatura
(estaba borracho)
y ella lo miraba a los ojos y todos comían / alegres.
Quise recordar aquello de la poesía sin palabras
del arte inútil, para nada. Podría
haber dicho algo inteligente.
Pero era bueno estar ahí
tomando vino / al sol
con mis amigos. Por Dios. Era bueno.
Y LA ARMÓNICA TAMBIÉN QUEDÓ EN SILENCIO
hay que cuidar los oídos / dijeron /
de la ciudad
y ahogaron / cada sonido
en la gran pecera / vacía
no hacían ruido    caminando
hacia la parada del
autobús / suelas de goma
alejaban        ni siquiera las motos
se oían las nubes               allá
en el oeste
sólo un pato nadaba contra la corriente
del río en sombras
unas percas de color opaco
en el fondo            buscando
el avión lejano y la armónica /
y los rostros jóvenes / mujeres que
miran en silencio             a los ojos
/ de miedo
y parecen más viejas que las risas
de señores
mudas / afiladas
dientes de hambre y
de angustia            bavardeando
sordas en lenguas pastosas
canciones mudas
susurros                temores
la ciudad en silencio
animal carnicero               que acecha /
hielo de una cumbia en la radio latina
torturados aullando                    // silencio
el dinero sangriento en los bancos
soñando intereses             durmiendo
silencio
21:17 llega el autobús /
la hora anunciada             muda
en la pantalla del horario
calló la armónica
se fue el pato con la corriente
las percas se aparearon
en la luz
muriendo en el fondo del lago
y subí
al número diez        pensando
tenías razón. aquí el silencio es vacío //
tu                silencio
profundo
palpable y redondo. gracias.
como una fruta.
VUELVA EL MARTES
los hijos lejos
la madre loca
sin trabajo             sólo
cartas de rechazo
no hay casa
dinero          deudas
no hay carta de amigos
la familia que ahoga
una compañera tiene amigo
ella sólo quería
alquilar su cuarto en el verano
llueve
la ensalada cayó sobre el pantalón huele
a vinagre
sueño
se acaba el whisky
sin embargo
no puedo escribir otro poema.
no puedo.
el martes. el martes. quizá el martes.
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Copyright ©E. Murray, 1998
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Fecha de publicaciónOctubre 1998
Colección RSSTrasluz
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