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La pesadilla

Teresa Domingo Català

Precisa fuga

Primera publicación: agosto 2007

http://badosa.com/p184

DEVENIR

¿Podría haber perdón para los muertos,

perdón blanco, blasfemo y misterioso?

Rememoro los cantos de la infancia,

condenaría a muerte su tristeza.

Como un baúl mortal y silencioso

se abren los párpados del día aciago,

y tiemblan los papeles en sus linos

como vértices sin compás ni enaguas.

El tiempo del dolor y de la hondura

es el trino doliente del murciélago,

un devenir constante y rotatorio.

La mañana nos traerá sus cables,

con un sol incipiente y lapidario,

un dolor fragmentado en sus esquelas.

SUEÑOS

Los velos de la noche son impúdicos,

como una aria que escuchara el odio

del pijama caído tras las fosas

estériles de un dolor que agoniza.

Bailaremos hasta el final del día,

de hinojos bailaremos con la saña

caliente de un tenaz amanecer,

al abrazar el laberinto hereje

de un dios zafio e impotente y escribano,

que ruega por nosotros pecadores,

cuerdos situados en la cuerda floja

de esa angustia que preña los ensueños

con un ritmo extranjero y misterioso

de androide perseguido por los tigres.

BAJO LA TIERRA

La sed viene con prisas y detalles

porque sólo respira con su voz,

la taiga de montañas temerosas

que se anclan en ardides mercenarios.

El dolor ha perdido la memoria,

se ha comprado un buzón para heredar

los blancos crisantemos ominosos

que ocupan su lugar en los jarrones.

La lápida se viste de amarillo,

y la fosa se abre, fratricida,

para acoger al negro soliloquio.

Y en el fango, encerradas para siempre,

se quedarán la angustia y la mortaja

pudriéndose su pus y su miseria.