Índice
Título
Contenido

El poeta y su doble

IV

José Antonio Sainz

Trasluz

Primera publicación: octubre 2007

http://badosa.com/p179-4

LA TARDE ENTERA PARA ÉL.

Música, campanas sobre los patios,

el sol alto,

un libro, una revista retomada,

un café.

El tiempo, sin prisa.

Sólo hojear, detenerse

y escuchar una melodía,

los ruidos de fuera,

el silencio,

pisando de puntillas la tarde...

UN PROYECTO DE VIDA

para después de renunciar a las palabras

—espíritus sagrados

que a veces configuran la informidad del tiempo—.

Queda ya demasiado lejos la inconsciencia posible.

No es que el arte

sea una enfermedad o un estigma,

pero predispone los pensamientos

hacia una gama de colores determinada.

Quizá, acomodarse a la rutina,

buscar placeres refinados,

leer sentimentalmente las palabras de otros,

aguardar con fingida expectación lo próximo,

un proyecto postergado en un lugar incierto...

Quizá, definir la vida, otra vida,

otro deseo,

una sonrisa inconcreta.

Digamos una vez más que ese Mundo Imaginal no es el mundo de lo irreal o fantástico, sino por el contrario es el lugar (mejor dicho: el estado) en el que habitan y se concrecionan los símbolos y arquetipos que rigen la vida específicamente humana, por simbólica, del hombre. Pues bien, tal como decíamos, ese sitio, que es en realidad un estado del alma o al que accede el alma, se le ha venido habitualmente representando como una isla.
José Antonio Antón Pacheco

ESTATUAS SOLEMNES

deberían figurar en las calles principales

de aquellos que hicieron de la isla

paisaje del paraíso,

geografía del microcosmos

y las utopías,

tan distintas a la invitación pintoresca

de esta isla,

con sus prados sembrados de vacas suizas

y sus playas sin carreteras,

con los sueños del Universo,

del cual es cartografía,

convertidos para siempre

en museo de la retórica.

ANOCHECE

la tarde demasiado larga,

con las horas demasiado idénticas en su luz.

Y es un alivio saberse cerca del final.

Cerca de un nuevo día con motores

y horas ordenadas e ineludibles.

Tanta luz, tanto tiempo,

sobrehumano en su lento latir,

como el eco que resuena

en la eternidad

de un templo vacío.

MARZO EN EL SOMBRERO

y abril perdido,

lanzados por el viento más allá de las azoteas,

cerca de las nubes.

Marzo y abril

prendidos tal vez a otra isla,

inalcanzable al otro lado del mar.

Y ahora, en mayo,

con ese abismo de dos meses,

miramos sin comprender el cielo.

¿Qué ropa hemos de vestir?

¿Sacaremos ya florecida nuestra sonrisa?

Meses antiguos,

desdibujados como parientes

que no hemos vuelto a ver desde la infancia.

¿Cómo fueron?

¿Cuál era la inclinación de su rostro y su luz?

¿Cómo fuimos entonces,

hace ya tantos siglos?

JUNIO ES, SOBRE TODO,

la tarde,

una palabra,

el tiempo futuro

no tan lejano ya como una promesa.

Junio sería, sobre todo,

otro lugar distinto a este,

donde durase el frescor

y supiéramos reconocer

el sentido exacto de su palabra escondida..

Me quedaría en todo

lo que estoy, donde estoy.

Quieto en el agua quieta;

de plomo, hundido, sordo

en el amor sin sol.

Pedro Salinas

SERÍA MEJOR QUE EL UNIVERSO

estuviera detenido,

todo inmóvil,

cada cosa en su lugar,

la rutina y su significado,

y el otro tiempo.

Pero el viento atropella

con su parachoques duro de sol.

Si todo pudiera estar fijo

como una fotografía,

como una piedra,

o si al menos

pudiéramos ajustar el paso

a la velocidad secreta de las cosas...

RELEE SUS POEMAS,

buscando el sentido

de aquello que le incitó a escribir.

Deambula por las páginas,

entre palabras negras

que ayudan a saltar al otro lado

del cauce blanco de las hojas.

Relee.

Ha olvidado por qué está aquí,

y se da cuenta de que ya no es el mismo

que el que lee atento

las palabras extrañas de su doble,

atrapado entre las tapas duras de su cuaderno

desde que uno de los dos se atreviera

a escribir el primero de los versos.

EL TIEMPO SE HA CONVERTIDO

en una línea larga y monótona,

como la recta interminable de una carretera

donde los bordes se borran al pasar.

Lo que sucede

es siempre fragmentario,

en el ilusionismo breve del arcén.

Sólo queda distancia,

hacia adelante,

kilómetros futuros,

sin un destino concreto, sin deseos nuevos.

Sólo distancia.

Y la memoria,

privada o pública,

es sólo una impostura extravagante,

una materia improductiva

que apenas abre mercados.