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Metafísica del hombre que está solo

Parte IV

Luis Alposta

Trasluz

Primera publicación: mayo 2006

http://badosa.com/p153-4

INMUTABLE

Rostro de tierra, una luz

modelada, quietud de trayectos

colmados, borrasca del no ser.

Rostro de mar, un hueco

de expectativas impuras, neblinas

imposibles o piedras sin filo

fuera de los formados ojos.

Herrumbres azules lamen el hueso

manchado por inviernos y caricias

de olas, no se oyen los cantos

que se alejan de aquí.

Rostro de tierra que no seré.

AHORA AQUÍ

Recuperado, entero

en la noche de certezas

aullado en caricias,

el espíritu estaba vivo

o articulado, en limitadas

cosas no queridas.

Los ojos secándose en el hueso

esperaban su futuro combate.

No terminaba de no ser

ya no se veía parado

bajo los charcos negros

malhechores en lo deforme

de sus fértiles ropas.

En sus rectos brazos,

defectuosamente ahí no oía

algunos alaridos o cantos

que entre las flores o los charcos

como jugando

o como odiándose

discurrían mujeres incómodas.

Iguales a las que él

no poseyó o no soñó

en las noches de naranja

verano, se quedaban

a los pies de su cama.

Sí, él aquí, defectuosamente aquí

no decidió odiar, ignorar.

Ya siempre se quedaría.

LA IMAGEN

Alguien vuelve

ignora a la tierra

compone un sol,

ya no es el universo

humedecido en la mano

aguardando entre libélulas

y profundas miradas

los ecos de otros soles.

(Yo ya no escucho ahora

ni silencio ni ayeres

que sentencien recuerdos.)

Alguien vuelve

extiende las manos

ausentes de memorias

y con la misma sed

en cálidos umbrales

se diluye entre espejos.

POEMA

Acariciar la hoja al escribir

para que al concluir

se oculte por encima el esmero,

la conservación, el resurgimiento

al que no se debe librar ningún poema.

Esa validez terminal

astillará las letras

y extenderá los ahogos,

hasta que se sumerja la soga lineal

y holgadamente terrena

del silencio correspondiente a los dioses.

Que el poema cobije

a la mano que atestigüe profecías.

Que el poema contribuya a dibujar el rostro

y no la máscara.

EL ÁRBOL

Las ardidas entrañas

no dejan que sucumba;

él está ahí, de frente a la quietud,

en tierra de lágrimas donde la vida vive

aflorando hacia el cielo

nubes de antiguas pieles,

con sus ciegos guardianes:

el ángel y el misterio.

OSCURIDAD

Tierra verde, hojas azules,

Raíces de mandrágora.

La difusa oscuridad de la luna

bajo un suave espacio,

negro de tizne, ahuyenta

estos cielos en aquél,

posterga un río, valles

mortificantes y sensibles,

ídolos y cobardes, dioses

hechos de inacción y condena.

DESTEJIDA LIBÉLULA

Destejida libélula, desnudez

arrojada hacia el vacío,

flotando sola, sumergida

entre brisas y nieblas, otra vez sola, diluida,

con entrañas y alas desgarradas

y márgenes roídos por la tierra.

Móvil, sin resistir

el canto agudo del verano,

el río de agua humilde que te olvida.

Blanca sombra, manojo de palomas

hecho a día entre el cielo y el árbol.

TEXTURAS

Entre manos afiladas

y dientes en garra

hay texturas

de gala y humo.

AUTORIDAD

Todos los días

eran dos pizzas

y azules se alejaban.

ANTIMITOMANÍA

Bajo el Arco Iris

estoy leyendo un poemario

de breves cuentos.

Alguien me lo ha cambiado

por el diario,

donde leo que el espectáculo

de la revista está en su gente

y en la Catedral,

en que los temas del hombre

son luna sin azogue,

sin tiempo,

personajes reclamando

un escenario.

Mientras tanto,

Fernanda, la horrible,

ha iniciado una nueva

cruzada literaria,

desde una nueva

tribuna literaria

con juicio de insania.

Los poemas

comienzan a zumbar

como rayos del sur

y el repertorio latinoamericano

busca los personajes

del Buenos Aires virreinal.

Los poemas siguen zumbando

buscando otros enfoques

en hojas que caminen reunidas.

Inmediatamente

se crea un Ateneo

para enviar un mensaje

a un grupo de editores

que ha recibido

una herida generacional.

Ellos contestan en clave:

«La cebra está dormida

y un ángel es poca noticia.»

Fernanda, la horrible,

descifra la respuesta:

«Leyéndolos desde afuera

estos poemas

sin sueños y sin comentarios,

son gaviotas errantes.»