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¡Amaneced, hermanos!

Héctor Lisonje

Precisa fuga

Primera publicación: julio 2006

http://badosa.com/p133

La rencorosa plata está sedienta,

vieja sed quebrantando hombre en las vallas.

Vuestra calma mendiga se impacienta

juntando fuego, lunas y palabras.

Les sugieren vivísimos temblores

las mecánicas lunas de la espera.

Fatigado consenso de temores

que evocan la jornada en la frontera.

Encorvando la espalda hacia lo incierto

se atarean en la oración materna;

para vivir les basta esa fe interna

que comparten la patria y los ancestros.

Culpable artificio el tiempo: ilusión.

Ya os rastrean, eternos, los animales;

la noche, un ataúd o una prisión,

negro espejo hilvanado de semblantes.

Un idioma de gritos rige y llama

a la fuerza en desorden de los brazos

y las piernas, y a la leve proclama

de esta justicia de ojos y de manos.

Piedras de agua triangular, sin sonido

descontrolan su geometría extensa:

todos los mares se han entretejido

en el arduo rincón de los sin tierra.

Nacerán de los pozos y los charcos

las cornisas que desaloje la hierba.

Estrecho naipe el pie por los barrancos,

uña hundida en los cerros sin linterna.

Al tranquilo diseño de horizontes

no ha de conmoverle el torrencial luto

de estos rebeldes de siglos y montes

desbordados de flores y sepulcros,

que van midiendo con lento trabajo

los sigilos de esa trama mineral,

duros campos del viento ensangrentado

tragando noche de lluvia elemental.

El silencio, que ve mejor las cosas,

tensa en los campos sus oídos ciegos

a esa otra luz que duerme en los objetos

con íntima eficacia misteriosa.

Nadie mira atrás, por donde el desierto

corrige la esperanza en sus caminos,

tan complejos de arenas y destinos

como la sombra ardiente de sus muertos.

Las cruces cristianas, madera y tumba,

ceden su vértigo al cielo humillado

de estrellas que coordinan la penumbra

y acumulan las horas y los pasos.

Mundo cerrado, círculo, nación,

ya os detiene el muro. Los vigilantes

sostienen insomnios de munición

combatiendo al alba hambrientos corajes.

Lento ejercicio de azar esas balas

que, jugándose a suertes vuestro entierro,

hacen del estar vivo o el estar muerto

una mera cuestión de palabras.

Menudean flacos el puño y la entraña

rompiendo altura con trazo secreto.

Carne entre clavos, hierro que se exalta

frunciendo hombre en los jirones del sueño.

Compartís, incandescente, la herida,

tan sentida por soñada que no duele;

parece que la eternidad prefiere

sus valientes en quietud que en huida.

Puede que los paraísos soñados

engarcen falso candado en sus puertas,

puesto que siempre los creemos sellados

aunque intuyamos que nunca se cierran.

Vuestros cuerpos resisten, destronados.

Tierra revuelta en dedos y manijas

con sudor de culebras en sortija

y tormenta de venas en las manos.

El alba es un cansancio entre rendijas

filtrando hombres; ¡amaneced, hermanos!