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La cantera de la memoria

Edith Checa

Trasluz

Primera publicación: junio 1999

http://badosa.com/p039

ATLANTE
(Escultura-artista, hombre-Dios)

El maestro eleva el cincel biselado de viento

para esculpir el mármol hallado

en la cantera de su memoria.

Y Atlante rebulle en el núcleo de la piedra,

intuyendo la cercanía de la mano creadora

que dará forma a su vida inanimada.

Ansía que el puñal se incruste, certero,

en cada recta, y forme curvas; en cada plano

y forme aristas.

El maestro martillea con la cadencia de un soneto

en el pentagrama de la sinfonía inacabada.

Descubre surcos que no espera,

marca perspectivas a veces erradas

porque Atlante insiste y se agita en su baile prematuro

y quiere ser escultor de su propia hermosura.

Y el maestro, a cada golpe,

se arrepiente de su dádiva libertaria

y abandona a Atlante en angustiosa lucha

cuando sólo queda su pensamiento desdibujado

en los planos de la losa marmórea.

Atlante, el esclavo.

El creador deja su obra inacabada.

SAN MICHELE
(Bahía de Venecia. La isla cementerio)

Una góndola de ébano se acerca a la isla.

El oleaje, tímido, casi ausente, coopera en la tardanza.

Se acerca lenta —góndola de ébano—

y en el aire dormido, espeso de pena,

Stravinski despierta y aprisiona recuerdos

del nuevo viajero en cada nota esparcida en la niebla.

Una nube de ángeles suspiran

e invitan al mar al eterno balanceo.

Y la góndola y su viajero se acercan.

a la isla más solitaria,

y la más poblada.

Viven en ella retazos de memorias,

infinitas memorias apenas compartidas,

froidianos sueños quebrados en el fin de cada tiempo.

Deseos, anhelos, secretos,

sembrada está de flores de melancolía.

La góndola negra se acerca

y la isla levanta su falsa frontera

con cipreses, un anillo de cipreses

vulnerables que flanquean

la entrada sin oponer resistencia.

Se acerca la góndola de ébano a la isla,

la más solitaria,

la isla más poblada,

la nada, la muerte.

ALBERTO

Una nube de volúmenes absurdos

envuelve los instantes de tu edad marchita.

Un gigantesco laberinto de enredaderas

grises ahoga tu memoria

y te pierdes entre conceptos abortados,

ideas inconcretas que son brujas que revolotean

con escoba de síntesis y oratorias rotas.

Giras perdido entre filamentos

inertes, enmarañados y surrealistas.

Giras hasta que el vértigo

se hace dueño de tu soledad ahí dentro.

Gritas,

te ahoga el miedo

a algo semejante a la locura.

Es mejor que ovillarse

agarrado a las rodillas

vencido por el monstruo de la nube

que te engulle. Es miedo tu grito.

Cuando al fin lo espantas

y vuelven las ideas calmadas,

de niño chico,

palomas albas en lento vuelo,

sonríes.

Y tus ojos

rabiosamente verdes,

delatan al hombre que pudiste ser

sin serlo.

Allí dentro ha pasado

una estrella.

A TRAVÉS DEL CRISTAL

El tren sigue imperturbable su camino.

Limpio el vaho del cristal.

Ya no diviso el vertedero humano

de la ciudad de las contradicciones,

ahora paso junto a un campo de amapolas

y veo como Camille y Jean

bajan una pendiente entre la hierba

mientras Monet plasma su adoración en el lienzo.

Salto entonces del vagón de la desidia

y me mezclo entre los topacios terciopelo,

entre la húmeda caricia del césped silvestre

que impregna de frescura mis piernas a cada paso.

Me descalzo para pisar la tierra,

giro sobre mis pies para otear el horizonte

y grabar en mi retina tanta luz,

tantos matices.

Y alguien desempolva el arpa que se hallaba dormida

bajo la corteza de un sauce

y los arpegios son mariposas

que vuelan besando los pétalos de las flores.

Y me tumbo dichosa sobre ese manto mágico

tejido por las manos de los duendes de esta intensidad

que algunos llaman primavera.

EL COLOR DEL ALBERO

Hay una casa antigua

con la fachada cálida del color del albero

y las ventanas de madera siempre cerradas

y un jardín abandonado bajo las lágrimas

abatidas de un sauce viejo.

Está envuelta en un preludio nostálgico

y permanece difusa en algún rincón de mi memoria.

A veces creo verla al doblar cualquier esquina,

o de lejos, o en libros de otros países.

A veces... la sueño.

Abro la verja, cansina y ruidosa, y me interno

en la floresta desamparada

y oigo a la violetas tormentosas,

a unas cuantas margaritas,

y alguna verónica algo mustia,

cómo susurran a mi paso,

una cancioncilla que casi reconozco.

Al mirarla

un destello de intuición apenas percibido,

—génesis de la conciencia, lucero fugaz—

desaparece en la náusea del vértigo de la amnesia,

y me despierto.

Hay una casa antigua

con la fachada cálida del color del albero

y las ventanas de madera siempre cerradas

y un jardín abandonado

bajo las lágrimas abatidas de un sauce viejo.

SEVILLA

Recién segados los aligustres

de tu jardín —encrucijada esmeralda—

olías —tierra hallada en mi latente pasado—

a sabia nueva que embadurna

mis dedos.

Los albores de mayo, impregnados de jazmines

y de cánticos, retornan el revuelo de gasas vaporosas

y el correteo por los pasillos tallados

de fronda malva.

Olías a cipreses nevados por el oro de la tarde;

o como aquella nube perfilada

que se quedó sola en el vértice celeste,

prendida en un punto sobre

los alcázares,

prendida por la pinza

del encanto.

Pasé mi mano por la cercenada alheña

que la cizalla moldeó en tu naturaleza

casi silvestre,

e inhalé tu fragancia de almíbar

y me convertí también en una nube

prendida por la pinza

del encanto, y la añoranza,

en manantial de agua marina

por mi traición.

BALCÓN DE JULIETA

Mi caja de música,

brillante azabache y ramo de petunias,

desgrana al abrirla cataratas que brotan del olvido.

Paralizo la imagen, tomo un solo instante,

y permito la entrada

de una danza de tules blancos,

vapor de gasa al son del intermezzo de Mascagni.

Clavo mis puntas de flecha de diamante

sobre el globo terráqueo de plata y cielo

y viajo porque soy pluma.

Pluma y nube, pluma mecida

en la comba de oro de la alborada

que viaja hasta el balcón de la luna.

Nube que se asoma, entre las damas de noche,

y lanza un racimo de cólquicos

que sujetan, como manos, las puntas de flecha de diamante;

pluma que lanza un ramo de hilos de sol

y enlaza otra pluma, otra nube,

y la eleva hasta la balconada.