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El gozo de los días

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Miguel A. Recio

Trasluz

Primera publicación: agosto 1998

http://badosa.com/p024

BUDAS EN EL PROSTÍBULO

A mi maestro Alan Watts.

Todo cuanto es hoy

el milagro de despertar

en esta mañana de niebla.

Este momento de gloria de plomo gris

lo tengo.

Los árboles, despojados,

palidecen

bajo la escarcha

que tengo en la mano,

en la palma de mi mano.

NUNCA HUBO DÍAS TAN LARGOS

Nunca hubo días tan largos,

ni luces tan brillantes,

que parece que,

más que del cielo,

de los altivos árboles

gotea el sudor en telarañas de prismas irisados,

caleidoscópicos,

derramándose entre las pestañas de ojos

que buscan un azul

más puro entre la confusa calima del mediodía.

Nunca hubo días tan largos,

ni cuerpos tan líquidos,

como éstos que surgen del vapor entre la hierba y el polvo,

ni luces tan brillantes,

ni colores tan nuevos;

nunca hubo aromas,

ni cuerpos más dulces.

Dadle agua al agua, y dejad que el verano

nos posea

y nos derrame,

y nos haga compartirnos.

EL COLOR DE LOS VIEJOS VERANOS

He guardado el color el aroma de los viejos veranos.

He metido en un diario la promesa de luz y el brillo de los días.

No son ciegas las estrellas a estos cantos en la noche de las gasolineras,

vacías en autopistas no por recordadas menos largas ni en horas menos felices.

Los viejos días hablan en agua y en colores delicuescentes,

y en novias que esperan lo impensable y no das sino

cócteles baratos y batidos de hormonas sexos demasiado confusos,

y el sudor de la seda y el sándalo y el sol sobre la hierba.

Olor de farmacias,

marihuana,

he guardado tus hojas en mi viejo libro de colores.

Eternos los días,

y sus noches aromáticas de cedro y de sexos

húmedos en el parque,

y de neumático quemado.

He guardado en un libro el color el aroma de los viejos veranos:

el polvo de los tanques camino del destierro,

el aroma cálido del ladrillo recalentado al sol,

cuerpo a tierra y la pólvora de muchas armas semiautomáticas disparadas a la vez y tu olor el recuerdo de tu piel en medio de todo eso se confunde con otros aromas más opacos.

Recuerdo el perfume salobre del mar en puertos cenagosos el color

negro del mar cuando se cierra ante tus ojos y desaparecen

todas las luces de la costa antes parpadeantes,

antes brillantes,

y el fulgor de la arena cayendo sobre los párpados,

y el susurro azul de la transparencia,

y el aroma del sudor en las noches en celo y el murmullo de insectos en el umbral de la casa abandonada.

He guardado el arrullo de los acantilados y chillidos de gaviotas bajo el mar en mi libro de colores y de veranos tan antiguos,

No podrán desdecir las estrellas la potencia de este hechizo,

ni olvidar aquella canción de agosto

al amor de la cuneta.

TOMANDO TÉ

Estoy sentado en un remanso de la tarde tomando té.

Los cerezos florecen en las glorietas: la primavera viene anticipada este año.

Un pequeño rayo de sol entra por la ventana,

un segundo exactamente antes que ayer: avanzamos hacia el equinoccio.

He puesto en el té verde unas hojas de hierbabuena que alguien cogió

junto a un riachuelo que viene del deshielo primaveral de las nieves en las cumbres,

también he puesto una vela encendida, perfumada de flor de loto,

junto a la estatua del Buda.

Estoy sentado en un remanso de la tarde tomando té.

Llevo un sorbo a los labios: es aromático y levemente amargo y dulce,

fluye por mi garganta como el agua del arroyo,

que recoge el brillo del sol en la nieve de las montañas,

y lo traslada, dentro de su elasticidad transparente, acariciando las rocas,

hasta el océano.

EL FIN DE TODAS LAS COSAS

Y esta transparencia iridiscente de la brisa solar,

derramada sobre nuestros sentidos

como una bendición de luz,

promesa de fulgor, pacto omniversal

de paz, claridad y empatía,

escrito para siempre en la elasticidad cristalina del aire.