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La Celestina

Tragicomedia de Calisto y Melibea

Octavo auto

Fernando de Rojas
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ARGU­MEN­TO DEL OC­TA­VO AUTO

La ma­ña­na viene. Des­pier­ta Pár­meno. Des­pe­di­do de Areú­sa, va para casa de Ca­lis­to, su señor. Halló a la puer­ta a Sem­pro­nio. Con­cier­tan su amis­tad. Van jun­tos a la cá­ma­ra1 de Ca­lis­to. Há­llan­le ha­blan­do con­si­go mismo. Le­van­ta­do, va a la igle­sia.

Ilustración
PÁR­MENO. ¿Ama­ne­ce, o qué es esto que tanta cla­ri­dad está en esta cá­ma­ra?
AREÚ­SA. ¿Qué ama­ne­cer? Duer­me, señor, que aun agora nos acos­ta­mos. No he yo pe­ga­do bien los ojos, ¿ya había de ser de día? Abre, por Dios, esa ven­ta­na de tu ca­be­ce­ra e verlo has.
PÁR­MENO. En mi seso estoy yo se­ño­ra, que es de día claro, en ver en­trar luz entre las puer­tas. ¡Oh trai­dor de mí! ¡En qué gran falta he caído con mi amo! De mucha pena soy digno. ¡Oh qué tarde que es!
AREÚ­SA. ¿Tarde?
PÁR­MENO. E muy tarde.
AREÚ­SA. Pues, así goce de mi alma, no se me ha qui­ta­do el mal de la madre. No sé cómo pueda ser.
PÁR­MENO. Pues, ¿qué quie­res, mi vida?
AREÚ­SA. Que ha­ble­mos de2 mi mal.
PÁR­MENO. Se­ño­ra mía, si lo ha­bla­do no basta, lo que más es ne­ce­sa­rio me per­do­na, por­que es ya me­dio­día. Si voy más tarde, no seré bien re­ci­bi­do de mi amo. Yo ven­dré ma­ña­na e cuan­tas veces des­pués man­da­res; que por eso hizo Dios un día tras otro, por que lo que el uno no bas­ta­se se cum­plie­se en otro. E aun, por que más nos vea­mos, re­ci­ba de ti esta gra­cia: que te vayas hoy a las doce del día a comer con no­so­tros a su casa de Ce­les­ti­na.
AREÚ­SA. Que me place de buen grado. Ve con Dios. Junta tras ti la puer­ta.
PÁR­MENO. Adiós te que­des.
PÁR­MENO. (A solas) ¡Oh pla­cer sin­gu­lar! ¡Oh sin­gu­lar ale­gría! ¿Cuál hom­bre es ni ha sido más bie­na­ven­tu­ra­do que yo? ¿Cuál más di­cho­so e bie­nan­dan­te?3 ¡Que un tan ex­ce­len­te don sea por mí po­seí­do e cuan pres­to pe­di­do tan pres­to al­can­za­do! Por cier­to, si las trai­cio­nes desta vieja con mi co­ra­zón yo pu­die­se su­frir, de ro­di­llas había de andar a la com­pla­cer. ¿Con qué pa­ga­ré yo esto? ¡Oh alto Dios! ¿A quién con­ta­ría yo este gozo? ¿A quién des­cu­bri­ría tan gran se­cre­to? ¿A quién daré parte de mi glo­ria? Bien me decía la vieja que de nin­gu­na pros­pe­ri­dad es buena la po­se­sión sin com­pa­ñía. El pla­cer no co­mu­ni­ca­do no es pla­cer. ¿Quién sen­ti­ría esta mi dicha como yo la sien­to? A Sem­pro­nio veo a la puer­ta de casa. Mucho ha ma­dru­ga­do. Tra­ba­jo tengo con mi amo, si es sa­li­do fuera. No será, que no es acos­tum­bra­do; pero como agora no anda en su seso, no me ma­ra­vi­llo que haya per­ver­ti­do su cos­tum­bre.
SEM­PRO­NIO. Pár­meno, her­mano, si yo su­pie­se aque­lla tie­rra donde se gana el suel­do dur­mien­do, mucho haría por ir allá; que no daría ven­ta­ja a nin­guno, tanto ga­na­ría como otro cual­quie­ra. ¿E cómo, hol­ga­zán des­cui­da­do, fuis­te para no tor­nar? No sé qué crea de tu tar­dan­za, sino que te que­das­te a es­ca­len­tar4 la vieja esta noche o a ras­car­le los pies, como cuan­do chi­qui­to.
PÁR­MENO. ¡Oh Sem­pro­nio, amigo e más que her­mano! Por Dios, no co­rrom­pas mi pla­cer, no mez­cles tu ira con mi su­fri­mien­to, no re­vuel­vas tu des­con­ten­ta­mien­to con mi des­can­so, no agües con tan tur­bia agua el claro licor del pen­sa­mien­to que trai­go, no en­tur­bies con tus en­vi­dio­sos cas­ti­gos5 e odio­sas re­pren­sio­nes mi pla­cer. Re­cí­be­me con ale­gría e con­tar­te he ma­ra­vi­llas de mi buena an­dan­za pa­sa­da.
SEM­PRO­NIO. Dilo, dilo. ¿Es algo de Me­li­bea? ¿Hasla visto?
PÁR­MENO. ¡Qué de Me­li­bea! Es de otra que yo más quie­ro e aun tal que, si no estoy en­ga­ña­do, puede vivir con ella en gra­cia y her­mo­su­ra. Sí, que no se en­ce­rró el mundo e todas sus gra­cias en ella.
SEM­PRO­NIO. ¿Qué es esto, des­va­ria­do? Reír­me que­rría, sino que no puedo. ¿Ya todos ama­mos? ¡El mundo se va a per­der! Ca­lis­to a Me­li­bea, yo a Eli­cia; tú, de en­vi­dia, has bus­ca­do con quien per­der ese poco de seso que tie­nes.
PÁR­MENO. Luego, ¿lo­cu­ra es amar e yo soy loco e sin seso? Pues si la lo­cu­ra fuese do­lo­res, en cada casa ha­bría voces.
SEM­PRO­NIO. Según tu opi­nión, sí eres; que yo te he oído dar con­se­jos vanos a Ca­lis­to e con­tra­de­cir a Ce­les­ti­na en cuan­to habla. E, por im­pe­dir mi pro­ve­cho y el suyo, huel­gas de no gozar tu parte. Pues a las manos me has ve­ni­do, donde te podré dañar, e lo haré.
PÁR­MENO. No es, Sem­pro­nio, ver­da­de­ra fuer­za ni po­de­río dañar y em­pe­cer,6 mas apro­ve­char e gua­re­cer,7 e muy mayor, que­rer­lo hacer.8 Yo siem­pre te tuve por her­mano. No se cum­pla, por Dios, en ti lo que se dice: que pe­que­ña causa des­par­te9 con­for­mes ami­gos. Muy mal me tra­tas. No sé donde nazca este ren­cor. No me in­dig­nes, Sem­pro­nio, con tan las­ti­me­ras ra­zo­nes. Cata que es muy rara la pa­cien­cia que agudo bal­dón10 no pe­ne­tre e tras­pa­se.
SEM­PRO­NIO. No digo mal en esto, sino que se eche otra sar­di­na11 para el mozo de ca­ba­llos, pues tú tie­nes amiga.
PÁR­MENO. Estás enoja­do. Quié­ro­te su­frir, aun­que más mal me tra­tes, pues dicen que nin­gu­na hu­ma­na pa­sión es per­pe­tua ni du­ra­ble.
SEM­PRO­NIO. Más mal­tra­tas tú a Ca­lis­to, acon­se­jan­do a él lo que para ti huyes. Di­cien­do que se apar­te de amar a Me­li­bea, hecho ta­bli­lla de mesón, que para sí no tiene abri­go e dale a todos.12 ¡Oh Pár­meno, agora po­drás ver cuán fácil cosa es re­pren­der vida ajena y cuán duro guar­dar cada cual la suya! No digas más, pues tú eres tes­ti­go. E de aquí ade­lan­te ve­re­mos cómo te has, pues ya tie­nes tu es­cu­di­lla13 como cada cual. Si tú mi amigo fue­ras, en la ne­ce­si­dad que de ti tuve me ha­bías de fa­vo­re­cer e ayu­dar a Ce­les­ti­na en mi pro­ve­cho, que no hin­car un clavo de ma­li­cia a cada pa­la­bra. Sabe que, como la hez de la ta­ber­na des­pi­de a los bo­rra­chos, así la ad­ver­si­dad o ne­ce­si­dad al fin­gi­do amigo. Luego14 se des­cu­bre el falso metal, do­ra­do por en­ci­ma.
PÁR­MENO. Oído lo había decir e por ex­pe­rien­cia lo veo: nunca venir pla­cer sin con­tra­ria zo­zo­bra en esta tris­te vida. A los ale­gres, se­re­nos e cla­ros soles, nu­bla­dos os­cu­ros e plu­vias15 vemos su­ce­der; a los so­la­ces e pla­ce­res, do­lo­res e muer­tes los ocu­pan; a las risas e de­lei­tes, llan­tos e llo­ros e pa­sio­nes mor­ta­les los si­guen; fi­nal­men­te, a mucho des­can­so e so­sie­go, mucho pesar e tris­te­za. ¿Quién podrá tan ale­gre venir como yo agora? ¿Quién tan tris­te re­ci­bi­mien­to pa­de­cer? ¿Quién verse, como yo me vi, con tanta glo­ria al­can­za­da con mi que­ri­da Areú­sa? ¿Quién caer della, sien­do tan mal­tra­ta­do tan pres­to, como yo de ti? Que no me has dado lugar a po­der­te decir cuán­to soy tuyo; cuán­to te he de fa­vo­re­cer en todo; cuán­to soy arre­pi­so16 de lo pa­sa­do; cuán­tos con­se­jos e cas­ti­gos bue­nos he re­ci­bi­do de Ce­les­ti­na en tu favor e pro­ve­cho e de todos; cómo, pues este juego de nues­tro amo e Me­li­bea está entre las manos, po­de­mos agora me­drar o nunca.
SEM­PRO­NIO. Bien me agra­dan tus pa­la­bras, si tales tu­vie­ses las obras, a las cua­les es­pe­ro para ha­ber­te de creer. Pero, por Dios, me digas qué es eso que di­jis­te de Areú­sa. Pa­re­ce que co­noz­cas tú a Areú­sa, su prima de Eli­cia.
PÁR­MENO. Pues, ¿qué es todo el pla­cer que trai­go, sino ha­ber­la al­can­za­do?
SEM­PRO­NIO. ¡Cómo se lo dice el bobo! ¡De risa no puede ha­blar! ¿A qué lla­mas ha­ber­la al­can­za­do? ¿Es­ta­ba a al­gu­na ven­ta­na o qué es eso?
PÁR­MENO. A po­ner­la en duda si queda pre­ña­da o no.
SEM­PRO­NIO. Es­pan­ta­do me tie­nes. Mucho puede el con­ti­nuo tra­ba­jo: una con­ti­nua go­te­ra ho­ra­da una pie­dra.
PÁR­MENO. Verás qué tan con­ti­nuo, que ayer lo pensé [y] ya la tengo por mía.
SEM­PRO­NIO. ¡La vieja anda por ahí!
PÁR­MENO. ¿En qué lo ves?
SEM­PRO­NIO. Que ella me había dicho que te que­ría mucho e que te la haría haber. Di­cho­so fuis­te, no hi­cis­te sino lle­gar e re­cau­dar. Por esto dicen: más vale a quien Dios ayuda, que quien mucho ma­dru­ga. Pero tal pa­drino tu­vis­te.
PÁR­MENO. Di ma­dri­na, que es más cier­to. Así que quien a buen árbol se arri­ma... Tarde fui, pero tem­prano re­cau­dé. ¡Oh her­mano, qué te con­ta­ría de sus gra­cias de aque­lla mujer, de su habla y her­mo­su­ra de cuer­po! Pero quede para más opor­tu­ni­dad.
SEM­PRO­NIO. ¿Puede ser sino prima de Eli­cia? No me dirás tanto cuan­to esta otra no tenga más. Todo te creo. Pero, ¿qué te cues­ta? ¿Hasle dado algo?
PÁR­MENO. No, cier­to. Mas, aun­que hu­bie­ra, era bien em­plea­do: de todo bien es capaz. En tanto son las tales te­ni­das, cuan­to caras son com­pra­das; tanto valen, cuan­to cues­tan. Nunca mucho costó poco, sino a mí esta se­ño­ra. A comer la con­vi­dé para casa de Ce­les­ti­na e, si te place, vamos todos allá.
SEM­PRO­NIO. ¿Quién, her­mano?
PÁR­MENO. Tú y ella, y allá está la vieja y Eli­cia. Ha­bre­mos pla­cer.
SEM­PRO­NIO. ¡Oh Dios, e cómo me has ale­gra­do! Fran­co eres, nunca te fal­ta­ré. Como te tengo por hom­bre, como creo que Dios te ha de hacer bien, todo el enojo que de tus pa­sa­das ha­blas tenía se me ha tor­na­do en amor. No dudo ya tu con­fe­de­ra­ción con no­so­tros ser la que debe. Abra­zar­te quie­ro. Sea­mos como her­ma­nos. ¡Vaya el dia­blo para ruin!17 Sea lo pa­sa­do cues­tión de San Juan,18 e así paz para todo el año; que las iras de los ami­gos siem­pre sue­len ser re­in­te­gra­ción del amor. Co­ma­mos e hol­gue­mos, que nues­tro amo ayu­na­rá por todos.
PÁR­MENO. ¿E qué hace el de­ses­pe­ra­do?
SEM­PRO­NIO. Allí está ten­di­do en el es­tra­do cabe la cama, donde le de­jas­te ano­che; que ni ha dor­mi­do ni está des­pier­to. Si allá entro, ronca; si me salgo, canta o de­va­nea. No le tomo tien­to,19 si con aque­llo pena o des­can­sa.
PÁR­MENO. ¿Qué dices, e nunca me ha lla­ma­do ni ha te­ni­do me­mo­ria de mí?
SEM­PRO­NIO. No se acuer­da de sí, ¿acor­dar­se ha de ti?
PÁR­MENO. Aun hasta en esto me ha co­rri­do buen tiem­po. Pues así es, mien­tras re­cuer­da20 quie­ro en­viar la co­mi­da que la ade­re­cen.
SEM­PRO­NIO. ¿Qué has pen­sa­do en­viar para que aque­llas lo­qui­llas te ten­gan por hom­bre cum­pli­do, bien cria­do e fran­co?
PÁR­MENO. En casa llena, pres­to se ade­re­za cena. De lo que hay en la des­pen­sa basta para no caer en falta: pan blan­co, vino de Mon­vie­dro, un per­nil de to­cino; e más, seis pares de po­llos que tra­je­ron este otro día los ren­te­ros21 de nues­tro amo; que si los pi­die­re, ha­ré­le creer que los ha co­mi­do. E las tór­to­las que mandó para hoy guar­dar, diré que he­dían. Tú serás tes­ti­go. Ten­dre­mos ma­ne­ra como22 a él no haga mal lo que de­llas co­mie­re e nues­tra mesa esté como es razón. E allá ha­bla­re­mos lar­ga­men­te en su daño e nues­tro pro­ve­cho con la vieja acer­ca des­tos amo­res.
SEM­PRO­NIO. ¡Más do­lo­res! Que por fe tengo que de muer­to o loco no es­ca­pa desta vez. Pues que así es, des­pa­cha, suba­mos a ver qué hace.
CA­LIS­TO. En gran pe­li­gro me veo,

en mi muer­te no hay tar­dan­za:

pues que me pide el deseo

lo que me niega es­pe­ran­za.

PÁR­MENO. Es­cu­cha, es­cu­cha, Sem­pro­nio. Tro­van­do está nues­tro amo.
SEM­PRO­NIO. ¡Oh hi­depu­ta, el tro­va­dor! El gran An­tí­pa­ter Si­do­nio,23 el gran poeta Ovi­dio, a los cua­les de im­pro­vi­so se les ve­nían las ra­zo­nes me­tri­fi­ca­das a la boca. ¡Sí, sí, desos es! ¡Tro­va­ra el dia­blo! Está de­va­nean­do entre sue­ños.
CA­LIS­TO. Co­ra­zón, bien se te em­plea

que penes e vivas tris­te,

pues tan pres­to te ven­cis­te

del amor de Me­li­bea.

PÁR­MENO. ¿No digo yo que trova?
CA­LIS­TO. ¿Quién habla en la sala? ¡Mozos!
PÁR­MENO. ¿Señor?
CA­LIS­TO. ¿Es muy noche? ¿Es hora de acos­tar?
PÁR­MENO. Mas ya es, señor, tarde para le­van­tar.
CA­LIS­TO. ¿Qué dices loco? ¿Toda la noche es pa­sa­da?
PÁR­MENO. E aun harta parte del día.
CA­LIS­TO. Di, Sem­pro­nio, ¿mien­te este des­va­ria­do, que me hace creer que es de día?
SEM­PRO­NIO. Ol­vi­da, señor, un poco a Me­li­bea e verás la cla­ri­dad; que con la mucha que en su gesto con­tem­plas no pue­des ver de en­can­di­la­do,24 como per­diz con la cal­de­rue­la.25
CA­LIS­TO. Agora lo creo, que tañen a misa. Daca26 mis ropas, iré a la Mag­da­le­na. Ro­ga­ré a Dios que ade­re­ce a Ce­les­ti­na e ponga en co­ra­zón de27 Me­li­bea mi re­me­dio, o dé fin en breve a mis tris­tes días.
SEM­PRO­NIO. No te fa­ti­gues tanto, no lo quie­ras todo en una hora; que no es de dis­cre­tos desear con gran­de efi­ca­cia28 lo que se puede tris­te­men­te aca­bar. Si tú pides que se con­clu­ya en un día lo que en un año sería harto, no es mucha tu vida.
CA­LIS­TO. ¿Quie­res decir que soy como el mozo del es­cu­de­ro ga­lle­go?29
SEM­PRO­NIO. No mande Dios que tal cosa yo diga, que eres mi señor. Y demás desto, sé que, como me ga­lar­do­nas el buen con­se­jo, me cas­ti­ga­rías lo mal ha­bla­do. Ver­dad es que nunca es igual la ala­ban­za del ser­vi­cio o buena habla que la re­pren­sión e pena de lo mal­he­cho o ha­bla­do.
CA­LIS­TO. No sé quién te avezó30 tanta fi­lo­so­fía, Sem­pro­nio.
SEM­PRO­NIO. Señor, no es todo blan­co aque­llo que de negro no tiene se­me­jan­za, ni es todo oro cuan­to ama­ri­llo re­lu­ce. Tus ace­le­ra­dos de­seos, no me­di­dos por razón, hacen pa­re­cer cla­ros mis con­se­jos. Qui­sie­ras tú ayer que te tra­je­ran, a la pri­me­ra habla, ama­no­ja­da31 e en­vuel­ta en su cor­dón a Me­li­bea, como si hu­bie­ras en­via­do por otra cual­quie­ra mer­ca­du­ría a la plaza, en que no hu­bie­ra más tra­ba­jo de lle­gar e pa­gar­la. Da, señor, ali­vio al co­ra­zón, que en poco es­pa­cio de tiem­po no cabe gran bie­na­ven­tu­ran­za. Un solo golpe no de­rri­ba un roble. Aper­cí­be­te con su­fri­mien­to,32 por­que la pru­den­cia es cosa loa­ble e el aper­ci­bi­mien­to re­sis­te el fuer­te com­ba­te.
CA­LIS­TO. Bien has dicho, si la cua­li­dad de mi mal lo con­sin­tie­se.
SEM­PRO­NIO. ¿Para qué, señor, es el seso, si la vo­lun­tad priva a la razón?33
CA­LIS­TO. ¡Oh loco, loco! Dice el sano al do­lien­te: Dios te dé salud. No quie­ro con­se­jo ni es­pe­rar­te más ra­zo­nes, que más avi­vas e en­cien­des las lla­mas que me con­su­men. Yo me voy solo a misa e no tor­na­ré a casa hasta que me lla­méis, pi­dién­do­me las al­bri­cias de mi gozo con la buena ve­ni­da de Ce­les­ti­na. Ni co­me­ré hasta en­ton­ces. Aun­que pri­me­ro sean los ca­ba­llos de Febo apa­cen­ta­dos en aque­llos ver­des pra­dos que sue­len, cuan­do han dado fin a su jor­na­da.
SEM­PRO­NIO. Deja, señor, esos ro­deos; deja esas poe­sías, que no es habla con­ve­nien­te la que a todos no es común, la que todos no par­ti­ci­pan, la que pocos en­tien­den. Di «aun­que se ponga el sol» e sa­brán todos lo que dices. E come al­gu­na con­ser­va, con que tanto es­pa­cio de tiem­po te sos­ten­gas.
CA­LIS­TO. Sem­pro­nio, mi fiel cria­do, mi buen con­se­je­ro, mi leal ser­vi­dor, sea como a ti te pa­re­ce. Por­que cier­to tengo, según tu lim­pie­za de ser­vi­cio, quie­res tanto mi vida como la tuya.
SEM­PRO­NIO. (Apar­te) ¿Crées­lo tú, Pár­meno? Bien sé que no lo ju­ra­rías. Acuér­da­te, si fue­res por con­ser­va, apa­ñes un bote para aque­lla gen­te­ci­lla que nos va más, e a buen en­ten­de­dor... En la bra­gue­ta cabrá.
CA­LIS­TO. ¿Qué dices, Sem­pro­nio?
SEM­PRO­NIO. Dije, señor, a Pár­meno que fuese por una ta­ja­da de dia­ci­trón.34
PÁR­MENO. Hela aquí, señor.
CA­LIS­TO. ¡Daca!
SEM­PRO­NIO. Verás qué en­gu­llir hace el dia­blo. En­te­ro lo que­rría tra­gar por más apri­sa hacer.
CA­LIS­TO. El alma me ha tor­na­do. Que­daos con Dios, hijos. Es­pe­rad la vieja e id por bue­nas al­bri­cias.
PÁR­MENO. ¡Allá irás con el dia­blo, tú e malos años! ¡E en tal hora co­mie­ses el dia­ci­trón como Apu­le­yo el ve­neno que le con­vir­tió en asno!35
Edición y notas © 2004 by Alberto del Río Núñez
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Fecha de publicaciónOctubre 2006
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