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ITACA ¿Qué hay que hacer, amor, con el deseo? ¿Desatenderlo? ¿Deshabitarlo? ¿Diluirlo en palabras como entre dedos nocturnos que tiemblan, que deforman memorias? Qué hay que hacer, amor, con mi deseo; deshabitarme, desatenderme, desprenderme en tejido imposible que nunca llega a ser. Y en las noches deshilvano tibiezas de placeres callados, desenredo fragmentos de humedades sin ti. Sin ti, mi amor, sin ti. Sólo la urdimbre que enlaza palabras y pliegues, alientos y sombras. Que no regreses nunca, amor. Sólo el telar y yo, y mi deseo.
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