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Cenizas del mediodía

I

Carlos Barbarito
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EN LA PORCIÓN OCULTA. ADELANTE, EL AGUA BULLE,
avanza por un angosto pasadizo
en el que sólo cabe una moneda de canto,
el universo. Atrás,
una antigua catástrofe,
una promesa de renovados sacrificios.
Aquí la sangre es tesoro,
la piedra, materia blanda,
un viento de fondo reúne y dispersa
lo que no se resigna a ser nada más que seguro,
necesario, grávido. Un libro,
abierto más allá de la página marcada,
arde y no se consume.
ESPERA LA TORMENTA.
Por ahora, apenas,
ecos, arenas. Un pálido foco de luz
para alumbrar un río oscuro
lleno de huellas y cenizas,
por cuyas aguas deriva,
desnudo bajo cortezas,
fórmulas, promesas.
¿Espera el reflejo
de sí mismo contra
un tácito cristal,
un animal sólido,
sabiamente inclinado?
No. Aguarda resplandores
cada vez más próximos,
ruidos, golpes
contra las puertas,
el fin de las horas
entre cuanto se revuelve y arrecia.
EN EL DESORDEN, ENTRE LO QUE SE INQUIETA,
se mezcla, se confunde. Otro modo
de la muerte, negro diluido
en el centro sólido de lo blanco.
En cada cuerpo, abajo y desde un extremo,
un no saber, un agitado hundirse
en la sombra. ¿Dónde,
ahora, tras la huella de la bestia en el incendio,
si no es en cuanto cae y es arrasado,
el cielo mezclado con la tierra?
CERCA DE UN POSTE DE TELÉFONO,
en el barro que dejó la lluvia,
el cadáver de un gato.
Lo veo y pienso en el tiempo,
en el deseo que el amor no consume,
en eso seco que se aferra a una idea
de fertilidad, de descendencia.
Me alejo. Detrás los insectos avanzan,
van a limpiar otra vez el mundo
de lo ahora innecesario y superfluo.
DE OTRA CIENCIA, APENAS EN LOS BORDES
conocida, de un hervor
en aguas de malaria. Llega,
¿o siempre estuvo aquí,
antiguo, acaso ínsito, en cada cosa?
El temor arde, entre escombros,
cerca de la orilla. Del choque
de la sombra y la luz
queda apenas una superficie sucia
en la que cosa alguna se refleja.
En conjuro, cavan pozos,
hacen gestos en la oscuridad,
lamen la herrumbre.
Pero, todos, vistos desde lejos,
desde arriba, exiguas figuras
a las que ninguna sanidad acude
y en ningún fruto, finalmente, se transfiguran.
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Copyright ©Carlos Barbarito, 2003
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Fecha de publicaciónDiciembre 2003
Colección RSSTrasluz
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